Steve McCurry El cuchillo rebana de un tajo la granada y el cautivo despierta enfebrecido a la salobre oscuridad de su mazmorra. De los signos profusos de sus sueños deduce…
musica
Todo es engaño, Sherwood Anderson
Sunday, 05 February 2012
Jeff Haynes Era la hora del anochecer, de uno de los últimos dÃas de otoño. La Feria Comarcal de Winesburgo habÃa atraÃdo al pueblo una gran muchedumbre de gentes del…
La rosa, Juan Eduardo Zúñiga
Saturday, 04 February 2012
Nobuyoshi Araki Ante el estudiante, un coche pasó rápidamente, pero él pudo entrever en su interior un bellÃsimo rostro femenino. Al dÃa siguiente, a la misma hora, volvió a cruzar…
Por si acaso, Wislawa Szymborska
Friday, 03 February 2012
Werner Braz Pudo haber ocurrido. TenÃa que ocurrir. Ocurrió ayer. Después. Más cerca, más lejos, no te ha ocurrido a ti. Te salvaste por ser el primero. Te salvaste por…
Madrid 2020: se vuelve a degradar el oficio de diseñador [del.icio.us]
Thursday, 02 February 2012
"Nadie se atreverÃa a pedirle un traje a medida a cien sastres para pagarle sólo a uno." El concurso dirigido a estudiantes de diseño sobre la creación de la imagen de marca de Madrid 2020, pide en el briefing «ideas, no logotipos». (por Daniel Cor
Extraña ciudad, Robert Walser
Thursday, 02 February 2012
Marina Bychkova Ãrase una vez una ciudad. Sus habitantes eran simples muñecos. Pero hablaban y caminaban, tenÃan sensibilidad y movimiento y eran muy corteses. No se limitaban a decir «buenos…
El cuerpo femenino, John Updike
Wednesday, 01 February 2012
Hiroshi Nonami “Tu ombligo, como taza de luna, que está vacÃa”, dice la voz masculina en el Cantar de los Cantares: “tu vientre, como montón de trigo, cercado de violetas.…
Arenas movedizas, Jacques Prévert
Tuesday, 31 January 2012
Alexis Marcou Demonios y maravillas Vientos y mareas A lo lejos ya el mar se ha retirado Y tú Como un alga dulcemente acariciada por el viento En las arenas…
La banca de los chinos, Guido Ceronetti
Monday, 30 January 2012
Asà se me apareció el alma de China. En un parque público de los nuestros, lleno de polvo, sin otra humedad que la de un estanque con más hojas muertas…
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